jueves, 28 de mayo de 2009

Imposible

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.


Despedida

Jorge Luís Borges




No me reclames los besos,

se han desecho

en los trazos de la palabra desdibujar.



No puedo devolverte las caricias.

Se han ido,

con el viaje gris

de las palomas.


No puedo retener mis sonrisas.

Se escaparon de mis dedos

húmedos.


Mis lágrimas se han secado.



El viento

es un bosquejo,

del adiós.


MentesSueltas


jueves, 21 de mayo de 2009

Tres cuentos, un cuento

1)

Joaquín – Quería hablar con vos, lo nuestro así no tiene sentido. Vamos a seguir caminos separados. Nuestra relación ya no es la misma.


Cecilia – Bueno…


Joaquín – OK, me voy.


Cecilia – Chau.



2)

Cecilia – Ayer me separé de Joaquín, ya no era vida.


María – La verdad, siempre me pareció una mierda ese tipo.


Cecilia – ¿Pedimos otro café?


3)

Joaquín – Me parece que me equivoque feo, extraño mucho a Cecilia. Yo sé que ella me amaba, debe estar sufriendo y eso me hace sentir mal.


Diego – Hace dos semanas me llamó, no sabia que decirle, pero tuve que aceptar ir a cenar con ella y Maria.


Joaquín – Que suerte tenés haber conocido a Maria.


MentesSueltas

martes, 12 de mayo de 2009

Trozos sueltos de poemas inconclusos

Navego en la resignación celeste,

donde duelen los aromas olvidados.




Abandono

la misericordia de la agonía,

de los atardeceres sepias.




Ya no quiero alimentar

las dagas frías del recuerdo.




Ahora, mi carne

extraña hasta el temblor,

el tatuaje de tu piel.


El ritual de desbordarme

en el abismo de tu satén y tus piernas.



Y sólo nos queda

un atrapasueños,

tejido con lágrimas.



Trozos de poemas que sobrevuelan mi cama.
MentesSueltas


lunes, 4 de mayo de 2009

Existencia, paisajes internos


Nos preguntamos el mensaje de nuestra existencia,

constantemente.


Queremos y deseamos saber el sentido de nuestras vidas, cual es el secreto de nuestra energía.


Nuestra existencia y de otros planos. Nos resulta insuficiente esta vida, sabemos que esto es demasiado poco, para ser lo único que existe…



Volvemos a los libros no escritos aún, a los paisajes que reflejan nuestro interior. A las nubes que no llegan a ser lluvia, al viento que pega en la cara, para hacerse presente en nuestros sentidos.



Volvemos al origen, al universo interno que se proyecta en las sensaciones que tenemos escondidas, el verdadero universo posible.

MentesSueltas