Asi

Disfruto con la velocidad
de tus latidos.

Y la lentitud
de mis movimientos.

MentesSueltas

Gracias

Por el apoyo, por la energia, por estar tan cerca.

Nació mi hijo, soy padre de un niño de letras y papel... que ya mismo está caminando y viviendo.

MentesSueltas

Quiero compartir un poema del libro, que además de sentir muchas cosas al escribirlo, define otras tantas que viven en mi mundo interior.

Y fui luz

Ásperas las ánforas
de la piel
que abandono
en este vuelo.
Secos los cántaros
de nuestro amor antiguo.

Secos los árboles
y los pájaros
de nuestra vida lejana.
Que fue lenta,
fue lápiz
y ahora es sólo
un papel vencido y extenuado.

Dejo las sílabas de Borges
en mis bolsillos.
Y los cuentos sin sonidos
en el césped misterioso,
frente al espejo.

Y fui luz. Por fin.
Y soy luz.
Me voy al valle
donde no existen los sahumerios
pues abundan los aromas.
y las flores.

Me voy,
en un clímax de palabras ausentes.
secas y profanas.

Por fin vuelo rumbo a Camelot
a recorrer los trigales de España
y las playas de Italia.
Por fin la luz.
La blanca luz
me levanta invisible.

Secos los cántaros
de nuestra piel
ya vieja.
Secos los pájaros.

He muerto.

Y tú lo sabes
Y ya no sufro.
Haré el vuelo final sobre Bergen
en mi Noruega desconocida.

Me voy rumbo al fuego final.
Seré un ángel
en tus atardeceres.
Y mi lápiz, mármol o
nácar tal vez.

¿Me acompañás?

Algo para compartir…

Quiero compartir con ustedes la finalización de un proyecto personal muy importante. Luego de muchas idas y vueltas, he logrado terminar mi libro y estoy a punto de presentarlo. Justamente ayer el editor me lo entregó y experimenté una de las cosas más hermosas y emocionantes de mi vida.

Todo lo que uno pueda decir es poco, las sensaciones que se viven en el proceso de creación de un libro son indescriptibles.

Ustedes son, en gran parte mis impulsores y mis mejores consejeros, además de lectores, en algunos casos de más de dos años. Y a ustedes se los debo y se los dedico especialmente.

Si todo está bien (y no dudo que así sea) el próximo sábado 15 de Diciembre realizo la reunión de presentación del libro “Escribo y te cuento…”.

Los quiero mucho.

MentesSueltas

Pirámide

Una vieja y lenta canción de amor, que no me pertenece.
De unos años lejanos y tristes, que no me pertenecen.
Los aromas de culturas, que no me pertenecen.
Rituales íntimos, que no me pertenecen.
La nada, que no me pertenece.
Tu cuerpo, me pertenece.
Mi cuerpo, te pertenece.
El todo, nos pertenece.
Nos amamos.
Siempre.
Así.

Así.
Siempre.
Nos amamos.
El todo, nos pertenece.
Mi cuerpo, te pertenece.
Tu cuerpo, me pertenece.
La nada, que no me pertenece.
Rituales íntimos, que no me pertenecen.
Los aromas de culturas, que no me pertenecen.
De unos años lejanos y tristes, que no me pertenecen.
Una vieja y lenta canción de amor, que no me pertenece.

MentesSueltas

Al sol...

Publicado en MentesSueltas en Junio 2006

Motivo y fin

Deseo penetrarte con mis letras,
trasmitirte mis aromas
con mis verbos.

Saber que gozas
cuando escribo cama,
pétalo
y piel.

Intuir que saboreas
mis aguas,
cuando lees
mis sinónimos.

Deseo conocer tus gestos,
acompañando mis frases
sudando mis adjetivos
y volando con mis
recuerdos…

Pretendo golpear

con mis poemas ardientes
los bordes de tu cama…

Escribo, para ti

y me confieso

en cada punto final.

MentesSueltas

Tenue

Mujer de alas grises,
tu cuerpo de miel
explota en mil abejas.

Alas de espera.
En ese niño
soñado
en las noches soleadas
de nuestras vidas.

Mujer,
tus alas grises
sobrevuelan mi piel
y exploto en mil gorriones.

Noches soleadas.
Cuerpo de miel
Mil abejas.

MentesSueltas

Poema sobre monedas chinas

MentesSueltas

Sentimiento

Fui al desierto
de mi pecho,
para escuchar el viento...

No tenía palabras
para mí.

Lloré.

MentesSueltas

Sueño

Confundo dejar, con amarrar.
Cambio el sol, por la luna.
Imploro al vació
y giro en la cama
buscando,
la piel inexistente.
Los latidos quebrados
tus dedos inmóviles.

Despierto
y te abrazo
diciéndote gracias
con mis yemas.

MentesSueltas

La felicidad y el tendón de Aquiles

Hace 48 días me rompí el tendón de Aquiles… y todo cambió. Consultas, análisis, cirugía, reposo, dolor, molestias, en fin… la vida misma.

El reposo, al estar inmovilizado de la rodilla para abajo, es con yeso y muletas. Entonces caminar es todo un drama, desplazarse, moverse, bañarse, en fin, todo.

En este tiempo comencé a extrañar ciertas cosas simples, como caminar, salir, pasear. Pero no dejaba de pensar.

En cierta ocasión me deprimí (un poco…) pensando en lo lindo que sería sentarme en el banco de un plaza a disfrutar una tarde sol (y ver a las palomas comer, como diría Calamaro) en ese instante razoné “y cuando estoy bien ¿lo hago? La respuesta fue “NO”.

El hombre añora lo que no tiene o lo valora cuando lo pierde. Pensamos que si lo obtenemos seremos felices. Recordé aquello que mientras encuentras lo que buscas, sé feliz con lo que tienes…

La felicidad pues es disfrutar lo nuestro, lo que nos toca y tenemos al alcance de la mano, el resto es la ilusión de la felicidad.

En fin… sigo en reposo, con algo de dolor y muy molesto.

MentesSueltas

Existo

Soy un ideograma
disimulado entre las letras
de la palabra
soledad...

Soy un viento fresco,
contenido en los verbos
saber y amar.

Soy un nido
abandonado.
Entre los trazos
de un sentimiento.

MentesSueltas

Palabras

Foto MentesSueltas

No soy yo

Sonó el despertador, una, dos veces, hasta tres, creo. Y Walter salió de la cama con una modorra más antigua que sus ganas de solucionar todos sus problemas.

Le llamó la atención que no hubiese nadie. Caminó entre la bruma de la casa vacía y nada le recordaba la vida familiar. Ingresó al comedor antiguo, de la casa que le dejaron sus abuelos.

- ¿Y vos que mirás? Increpó a la imagen reflejada en el espejo.

- Soy tu imagen y todas las palabras que no quieres escuchar.
- ¿Y esa cara de sorpresa a que se debe?
- ¡Walter¡ ¿No has visto alrededor? A pesar de decírtelo cada mañana, cada noche de insomnio. Al fin cumpliste con la promesa que hicieras tantas veces frente a mí, en este reflejo frío y sin fondo.

Como pudo siguió mirándose y lo de siempre. Desde que era niño… no se reconocí­a.
Desde aquella quieta tarde de verano, que su tío abuso de su confianza e inocencia, un velo lo envolvía, lo perseguía como nos siguen los castigos lejanos.

El peso de su malhumor le impedía entender los alambrados que rodean sus pensamientos.
Siempre hablando sólo, todo eran palabras sin destinatario, reclamos a la brisa, reproches a seres imaginarios.

Walter dejó caer su desconcertado cuerpo en el sillón desteñido, frente al cristal biselado, con marco de cedro. Al verse entre la luz del sol que ingresaba por detrás, comenzó a recordar partes de su vida.

Su mujer, a la que no amaba, no de ahora, nunca supo que era esa emoción.

Recordó que hace años tuvo dos hijos, una niña violada, como corresponde a la historia lejana. Con sus dieciocho años y su embarazo interrumpido, en un consultorio tan emocionalmente vacío, como las cartas de amor que no llegan a leerse. Y un hijo varón, que no caminaba, de los golpes recibidos…

De reojo, Walter miraba su silueta enmarcada en el sillón heredado. El perro ladraba constantemente y hacía más solitario aún la casa. Un vacío con presencias. Le abultaban los recuerdos en el pecho y en sus inquietas manos.

Su vida era una nube caí­da y abandonada por la madre tormenta. Su sangre tenía la velocidad de una desgracia y la temperatura de una hoguera que arde desde hace 100 años.

En el living, sobre la mesita, aún abierto el libro de mitología griega, su única pasión que lo ataba al mundo real, lejos de sus pesadillas y los tenebrosos años en la clínica de rehabilitación mental.
Como un mensaje desde su universo oscuro, estaba abierto en la historia de Cronos.

Miró de reojo el libro y recordó, con maniática precisión que Cronos era el más joven de los Titanes, hijos de la Madre Tierra y Urano.

- Walter, no me vas responder, vas a estar toda el día sin mirarme.
- Me tenés podrido, todo el tiempo reprochándome, como mi madre.
- No querés mirarme por que sé lo que hiciste.
- Ahora me voy a bañar y te quedas hablando sólo, como en la clínica.

Ingresó al baño, corrió la cortina de la ducha estirando su brazo, como quien pretende disipar una bruma repentina.

Mientras se disponía a ingresar en la bañera, se desvistió lentamente.

Sin quererlo reconoció al habitante de su propia visión en el pequeño espejo, con aroma a esquizofrenia.

- ¡ Otra vez ! Hoy te juro que esto termina.
- ¿Quien te va a creer que fue tu reflejo? Tu otra parte, como te gusta decir.

Mantuvo su mirada cínica durante un buen rato y finalmente se desmayó.

Los vecinos aún mantienen sus charlas sepias y repiten… que hijo de puta, matar a toda su familia…

MentesSueltas

Cuento presentado en un Taller Literario en Mayo 2007.

Súbito

Las mariposas de mi mente

tienen dos alas.

Las palabras

y los silencios.

MentesSueltas

Si bien mi operación no fue algo tan importante, de todas formas es “mi” operación y bueno… dolió un poco (duele algo) y ahora debo tener el yeso por un mes más… paciencia.
Les quiero agradecer a todos ustedes por la energía y la compañía en este momento.
Los quiero mucho.

A la vida

Gracias Facundo, por ayudarme a recuperar el aroma del orégano que me recuerda a mi abuela, por sobre el estruendo de la munición.

El color del arroyo y el vuelo de la gaviota, cuando un niño sufre. Por recordarnos que debemos disfrutar el delicioso silencio del bosque, pues el hombre aún no llegó con su esquizofrenia y el colibrí no tiene hambre.

Por restaurar el color perdido en el barro de las batallas y entender que las flores cubrirán las tumbas, para reafirmar que la vida sigue.

Por intentar reconquistar la sal del mar en nuestros labios y el viento frío que nos queda suspendido de un hilo en el pecho. Y la mujer de cualquier pueblo que canta, pues es libre cuando elige las verduras.

Gracias Facundo por recordarnos, que nos debe molestar el hambre de los abuelos y el lujo del vaticano.

Gracias por enseñarme que existen las piedras en los caminos de un pueblo español que no conozco, la alegría de los mejicanos, la tenacidad de los aldeanos del desierto, la hospitalidad de los hindúes y la amabilidad que significa compartir el vino. Por hacerme pensar en el sonido de una guitarra, en los patios de Andalucía, en la serenidad de los orientales y el calor que nos bendice en el verano.

La tenaz alegría de una canción de amor, por el humor, por reivindicar el aroma al eucalipto y el canto del zorzal.

Gracias por resaltar la fragancia del limonero, mientras la luna refleja nuestra infancia en el patio de la casa paterna. La sencillez de las cosas que nos hacen bien. El amor,las risas, la mano de un hijo. Sabiendo que esa, es otra mano, es otra vida, que nosotros sólo le abrimos el sendero de la vida a sus propios caminos.

Por decirnos, que joder y poder son muy similares.

Aquí Facundo tú dirías

"La vida es una fiesta",

mientras lloro,

pues estoy vivo.

MentesSueltas, mi homenaje a Facundo Cabral, caminante, filósofo de las cosas sencillas y decidor, persona que influyó decididamente en mi vida.

Diálogo con la Muerte (Serie de Cuentos Cortos)

Joaquín concurrió al médico por el embarazo de su esposa. El Doctor muy serio le plantea una complicación terminal.

- Joaquín su esposa tiene una enfermedad muy complicada.

- No entiendo Doctor. ¿Eso que significa?

- Mire Joaquín, el nacimiento es sumamente difícil.

- Sigo sin entender Doctor…

- Le hablaré claro, luego de analizar los resultados de los estudios, existe una sola posibilidad, o salvamos a su esposa o salvamos al bebe.

- ¡!! Doctor ¡¡¡ cómo me dice una cosa así.

- Mi amigo los dos no sobrevivirán, usted debe elegir, pero tiene que ser rápido, su esposa está por dar a luz.

Los domingos de sol Joaquín pasea a su hijo en la plaza y se muestra como un padre ejemplar...

MentesSueltas

Serie de cuentos cortos, para imaginar y completar en nuestras mentes.

Domicilio

Niña, si te consuela,

toca mi tumba,

pero quiero que sepas,

que no estoy alli.

MentesSueltas

Publicado en MentesSueltas, el 19.11.2005

AmArte

A Silvia, mi esposa

Tiemblas en mis pinceles,
derramando tu exquisita pintura
en mi espalda.
Me nutro del arte de tus gemidos.

Entregada sobre el lienzo
de mi alma,
te enmarco a golpes de lengua.

Te observo gozar lentamente,
en mis acuarelas.
En mis manos, en nuestros desenfrenos.
Invoco las letras de Lugones, de Calamaro
y de Homero Manzi.

Beso la efigie de tu carne
reinventando el reflejo de los trazos
de un Van Gogh íntimo,
para ti.

Jadeando abstraccionismo
y expresionismo,
nos conectamos en azul.
Mis pigmentos sacuden tus aromas,
tus pasteles y grafitos.

Escribo en mi pecho la palabra siempre.

Leo despacio tu piel,
sobre los libros de Borges,
de Bécquer, de Marechal.

Después del amor, te amo en París.
Observándonos Grasset,
en el museo
de nuestra habitación.
Luego del atardecer,
convertido en Andre Mane,
hago un tatuaje de Art Nouvelle,
con las manos revueltas.

Nuestros estilos diferentes de amar,
en una única ceremonia.

Reviviendo artistas en las sabanas,
somos una colección privada.

Con lenguajes plásticos,
nos besamos con pasión
respetando el tiempo
como Dalí, Rivera y Botticelli.

AmArte,
con todas las artes
y más…

MentesSueltas

Dedicado a los que tenemos pasión cuando amamos

y amamos el arte de amar.

Perderé la brújula

Perderé la brújula,
para recorrer el mapa
de tu piel
a tientas.

Como empezando cada vez…
Para que
tus senderos sean nuevos,
como en el primer roce.

Para caminar tus elevaciones
como la primera vez
descubriéndote,
siempre.

Eternamente.

MentesSueltas

Un mar, un elogio, una desmesura.

Allí está,
danzando en los soles
ateridos de sus noches.

Sola.
En el carnaval
aislado
de sus memorias.


Recuerda y sufre.
Es capaz de amar
y espera.


Mustia, como un ofrecimiento
que en su vientre,
dice adiós.
Con la mano oculta,
dice tal vez.
Con el puño ilusionado,
dice cerrado.

A Mar, al "Elogio de la Desmesura", por su momento, por presentirla a través de sus letras. A ella, que no me conoce, que no la conozco.

Y me conoce y la conozco, pues somos letras con sangre y sentimientos.

Con cariño.

MentesSueltas

Pueden conocerla en. "http://elogiodeladesmesura.blogspot.com/"

Volver

Aquí estoy
tratando de renacer
para amarte más.
Y dejar mi aroma vital,
en el mapa de tu piel.

MentesSueltas

Letras sobre un poema Chino

Brutal

Cuando tuve

el mapa de tu piel.

Perdí el continente

de tu carne.

MentesSueltas

Momento

Y de pronto el sol

en su partida final,
nubla mis sentidos.

Me siento a esperar
el atardecer
de mis memorias…

MentesSueltas

Esclavo

Esclavo

es el que no tiene

la valentía

de liberarse.

.

MentesSueltas

Disfrutemos del Silencio

.

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MentesSueltas

Fiesta (Cuentos Cortos)

La mujer rubia, salió del salón como una flecha rota.
La boda, el baile y la novia morena,

eran un mar de alegría, miradas y festejos.

Alguien comentaba sobre el llanto de felicidad del novio…

El tío Carlos se paró y dijo,
¡Pido un Brindis por la nueva pareja!

.

La mujer rubia, nunca volvió.

MentesSueltas
Serie de cuentos cortos, para imaginar y completar en nuestras mentes.

El viejo roble

Las hojas del viejo roble
se mueven al ritmo
de nuestras pieles
de tus pechos,
de nuestros jugos
y gritos...

El viejo roble.
La vieja danza
invisible,

de nuestros

cuerpos y la nieve.

MentesSueltas

Roble (Oak)
Rey de todos los Árboles, merece gran respeto para los celtas. Junto con el Tejo (Yew), es considerado como el más longevo. Para los druidas era el árbol sagrado, Sus hojas, bayas, y ramas eran utilizadas en forma ritual. Es sagrado para varios de los más importantes dioses masculinos, Dagda, Lugh, y en especial como Señor del Bosque estaba íntimamente ligado a la figura del dios Cernunos, ya que en el roble crece el muérdago, planta de propiedades curativas venerada por los Druidas quienes durante ceremonias especiales recolectaban con hoz de oro el sagrado muérdago y su fruto, cuyas bayas eran consideradas gotas de semen de Cernunos, Señor del Bosque, la Fertilidad, y todas las criaturas) Durante la época de Lammas (Lughnasadh) el roble produce prominentes brotes jóvenes, conocidos como los brotes de Lammas. Los viejos robles eran utilizados también como lugar de encuentro con los seres feéricos Siendo este uno de los árboles de mayor connotación religiosa para los celtas, no es de extrañar que muchos monasterios (e.g. San Kentigern, San Colum Cille, Santa Brígida) hallan sido edificados en lugares ocupados por robles sagrados.

Fin (Cuentos Cortos)

El candelabro y la mesa del altillo.

La madera lustrada, el marrón iluminado por el rojo sangre.

La silla, el brazo caído al costado.
Un disparo en la cabeza.
La sangre.
La ventana entreabierta.

La vela sigue iluminando tenuemente.

MentesSueltas

Serie de cuentos cortos, para imaginar y completar en nuestras mentes.

Existencia y paisajes internos

Nos preguntamos el mensaje de nuestra existencia, constantemente.

Queremos y deseamos saber el sentido de nuestras vidas, cual es el secreto de nuestra energía.

Nuestra existencia y la existencia de otros planos. Nos resulta poco esta vida, sabemos que esto es demasiado poco, para ser lo único que existe…

Volvemos a los libros no escritos aún, a los paisajes que reflejan nuestro interior. A las nubes que no llegan a ser lluvia, al viento que pega en la cara, para hacerse presente en nuestros sentidos.

Volvemos al origen, al universo interno que se proyecta en las sensaciones que tenemos escondidas, el verdadero universo posible.

MentesSueltas

Regalo caricias...

Regalo caricias, casi nuevas, sin uso.

Las junté en tardes de otoño, noches de vino y humo. En barrios ajenos. Por motivos personales no he podido hacer llegar estas caricias a la mujer indicada.

Estas caricias, fueron utilizadas sólo en la intención de acariciar y me quedé con las ganas, igual sirven para otra oportunidad.

Solamente tienen que pedirlas y luego utilizarlas en la ocasión oportuna.

Una vez en su poder, las caricias pasan a ser suyas. Si les sobran algunas, deberán ofrecerlas, ya que no está permitido retener caricias, con la falta que hacen…

MentesSueltas

PD: Recomiendo no demorarse en entregarlas,

a mí se me vencieron varias

en el corazón.

Rearmando a Andrés

El tiempo…

es muy poco.

Es tarde,

se hizo de día.
Quiero vivir a veces,
un recuerdo encontrado…
para poder olvidarte.

Yo soy un loco
que se dio cuenta.
Que otro recuerdo
prohibido,
para quedarme conmigo.

Volando a la deriva

le dije a mi corazón.

...y si el viento me devuelve
a tus orillas,

serenamente

será dormido...

Es tarde,
se hizo de día.

Voy a quedarme dormido
en tu cintura.

Puedes olvidarme.
para toda la vida,
olvidado en el olvido.
para quedarme conmigo.

Le dije a mi corazón,

sin gloria pero sin pena.
Uno sólo va a quedar,
volando a la deriva.

Es tarde

se hizo de día

El viento me devuelve
a tus orillas.

La culpa
es un invento
muy poco generoso.

¿O tengo los ojos abiertos?

Homenaje a Andrés Calamaro, hilo invisible que une las letras de sus poesias.

MentesSueltas