Renacer

La lluvia golpea los cristales de mi vida.

Leo el mensaje del agua.

Renazco en cada gota…

MentesSueltas

Atajo

Busca detrás de las palabras, las verdaderas palabras y sus significados.

Luego disfruta del silencio.






MentesSueltas

Ojos

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Los espejos
Jorge Luís Borges

Nos miran desde el reflejo sutil
de la vida en movimiento.

Son personas ajenas,
en nuestros recuerdos.

Irradiados.
Maltrechos.
Sufrientes.

Rehusamos la mirada,
y nos peinamos.

MentesSueltas

Somos gladiadores

Somos gladiadores de palabras no escritas.

Aventureros de significados ocultos.

Cambiamos mentiras por ilusiones,

rencor por fascinación

y dramas por gotas de lluvia.

Somos libretistas sin permisos,

de las alucinaciones prohibidas.

Somos gladiadores. Resucitamos los vocablos

encriptados y olvidados.

Convertimos niños, en pájaros libres.

Transformamos los individuos grises,

en satélites del espíritu.

Solitarios personajes,

en soldados de un ejercito de corazones.

Recuperamos en nuestros papeles

los habitantes de las cajas de cristal,

con vidas oscuras y privadas.

Para nosotros un espejismo, es un sueño.

Una ilusión, es un motivo.

Somos gladiadores, somos escritores.

Escribimos para que el lector que espía nuestro universo, pueda vivir a través del personaje.

Abordamos mundos tan reales que están plagados de fantasía. Tan atípicos que se asemejan a lo cotidiano, tal ocultos que sólo nosotros podemos verlos.

Feliz día del escritor argentino.

13 de Junio Día del Escritor

LEOPOLDO LUGONES
(1874 – 1938)

Lugones nació precisamente un 13 de junio de 1874

en Villa María del Río Seco (Córdoba)

y falleció el 18 de febrero de 1938

en el Delta del Paraná (Tigre, Buenos Aires).

Siendo

Soy un manojo de piernas

que te recorren lentamente.

Un piano pausado,

que derrite en ti

sus estallidos.

Existo en ese pirata sensible,

ladrón de letras.

Que brotan en un vuelo final

hacia tu espalda.

Soy un vuelo lento

a tus pechos.

Soy violonchelo

en tus pecas.

Un vino tardío,

fresco y amante.

Soy camino de cornisa

en tu vientre.

Soy, gracias a ti.

Eres la orilla, donde reposa mi mente.

MentesSueltas

Imposible

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

Despedida

Jorge Luís Borges

No me reclames los besos,

se han desecho

en los trazos de la palabra desdibujar.

No puedo devolverte las caricias.

Se han ido,

con el viaje gris

de las palomas.

No puedo retener mis sonrisas.

Se escaparon de mis dedos

húmedos.

Mis lágrimas se han secado.

El viento

es un bosquejo,

del adiós.

MentesSueltas

Tres cuentos, un cuento

1)

Joaquín – Quería hablar con vos, lo nuestro así no tiene sentido. Vamos a seguir caminos separados. Nuestra relación ya no es la misma.

Cecilia – Bueno…

Joaquín – OK, me voy.

Cecilia – Chau.

2)

Cecilia – Ayer me separé de Joaquín, ya no era vida.

María – La verdad, siempre me pareció una mierda ese tipo.

Cecilia – ¿Pedimos otro café?

3)

Joaquín – Me parece que me equivoque feo, extraño mucho a Cecilia. Yo sé que ella me amaba, debe estar sufriendo y eso me hace sentir mal.

Diego – Hace dos semanas me llamó, no sabia que decirle, pero tuve que aceptar ir a cenar con ella y Maria.

Joaquín – Que suerte tenés haber conocido a Maria.

MentesSueltas

Trozos sueltos de poemas inconclusos

Navego en la resignación celeste,

donde duelen los aromas olvidados.

Abandono

la misericordia de la agonía,

de los atardeceres sepias.

Ya no quiero alimentar

las dagas frías del recuerdo.

Ahora, mi carne

extraña hasta el temblor,

el tatuaje de tu piel.

El ritual de desbordarme

en el abismo de tu satén y tus piernas.

Y sólo nos queda

un atrapasueños,

tejido con lágrimas.

Trozos de poemas que sobrevuelan mi cama.

MentesSueltas

Existencia, paisajes internos

Nos preguntamos el mensaje de nuestra existencia,

constantemente.

Queremos y deseamos saber el sentido de nuestras vidas, cual es el secreto de nuestra energía.

Nuestra existencia y de otros planos. Nos resulta insuficiente esta vida, sabemos que esto es demasiado poco, para ser lo único que existe…

Volvemos a los libros no escritos aún, a los paisajes que reflejan nuestro interior. A las nubes que no llegan a ser lluvia, al viento que pega en la cara, para hacerse presente en nuestros sentidos.

Volvemos al origen, al universo interno que se proyecta en las sensaciones que tenemos escondidas, el verdadero universo posible.

MentesSueltas

Lo perdido